Isba.

Ocëan Pearl avançait à petits pas vers le cimetière, comme irrémédiablement attirée par les tombes et les souvenirs, parfois regrets. Il lui semblait rentrer chez elle lorsqu'elle passait la lourde grille de ferraille, le regard baissé et les naseaux frôlant le sol stérile. Elle s'endormait auprès d'Afraid Again, s'éveillait aux côtés de Diégo et venait s'excuser vers Hypocamp' avant de revenir contre la tombe glacée d'un inconnu, lui demandant comment il avait vécu et pourquoi personne ne déposait de fleurs sur sa pierre tombale. Chaque jour elle sortait pour cueillir quelques chrysanthèmes dont elle parsemait les tombes abandonnées, se traînant dans les champs trop colorés pour ses yeux délavés, se sentant d'autant plus pâle et grisonnante alors que des pétales de sang se perdaient dans sa crinière, des éclats de soleil dans sa queue et quelques gouttes d'eau sur ses yeux pour rendre aveugles ses prunelles à la couleur évaporée. Seules ses oreilles opposées étaient encore vives, s'agitant sans cesse pour entendre dans le souffle du vent le nom de celui ou celle dont elle garnirait la tombe de fleurs destinées à tomber en poussière comme les corps écrasés par la pierre. Et ce jour là, le vent chantait un nom de femme, une femme belle et forte qu'elle avait connue. Isba.

Cueillant des chrysanthèmes immaculés en souvenir de la robe blanche de son amie, Ocëan Pearl tira sa lourde carcasse vers ce qui serait bientôt sa demeure, ses vieux os ne la portant qu'avec difficulté et sa peau flétrie ne la protégeant plus du froid ni de la chaleur. Elle était belle, l'ancienne dominante ! Une vieillarde tout juste bonne à poser des fleurs sur les tombes des autres en attendant que quelqu'un fasse de même sur la sienne. Secouant la tête pour ne pas laisser les mauvaises pensées de la mort prochaine effacer le chagrin mêlé d'apaisement, la pie s'immobilisa devant la tombe de ce que fut son amie, les lèvres tremblantes alors que les larmes roulaient sur ses joues et venaient s'écraser sur la tombe comme les fleurs lâchées dans la peine. Baissant la tête jusqu'à déposer un chaste baiser sur le marbre immaculé dont avait été gratifié le corps d'Isba, elle murmura une vague prière de repos éternel dans un monde de douceur et de tendresse, lui souhaitant de retrouver ceux qu'elle avait perdu et se demandant si elles se retrouveraient là-bas. Elles avaient le même âge après tout, dix sept longues années où bonheur et malheur se disputaient le quotidien tandis qu'elles trouvaient l'amour et créaient une famille. Mais Isba n'était plus et une fois de plus Ocëan Pearl se retrouvait seule.

« Va, envole toi vers ce Paradis que ta robe évoquait, mon amie. Et attends moi, si tu es assez patiente et que la vie daigne un jour à me quitter. Regarde moi peut-être, je penserais à toi. »

« The mad race came to an end. »

Aarin. Le vent frais murmure mon nom et le soulève jusqu'aux branches sèches des arbres dont tombent quelques feuilles mortes. La mort, la fin. J'avance à petits pas, observant avec attention les traces de sabots incrustées dans le sol humide et boueux. Lesdits sabots me paraissaient bien grands, comparés à ceux d'un poulain. J'étais grand pour mon âge, et un peu plus épais que les autres. Forcément, mon père était un frison. Et moi, j'étais... une erreur. Je soupirais à cette pensée et redressais la tête, serrant un peu les dents. Je devais être fort, grand, adulte. Et surtout, je devais retrouver ma mère. C'était juste ça, l'essentiel. Retrouver celle qui m'avait abandonné, quelques mois plus tôt. J'avais survécu en restant prudent et en faisant attention au moindre de mes faits et gestes. De plus, il suffisait de ruser un peu pour obtenir l'aide d'un adulte pour, par exemple, nous attraper un fruit trop haut dans son arbre, ou pour nous aider à se trouver un refuge pour la nuit. Et deux mois s'étaient écoulés. Deux mois seul, où j'avais dû me méfier de tout. Deux mois où j'avais regardé la lune, chaque nuit, lui demandant de me rendre ma maman. Si l'astre ne m'avait pas ramené ma mère, il avait ravivé en moi l'espoir. Et là, j'étais ici. L'Hiver prenait fin, et moi, j'étais arrivé, enfin. Je savais où elle se trouvait. Voulait-elle jouer à cache-cache ? Souhaitait-elle tester ma volonté ? Mettre mon courage ou mon amour pour elle à l'épreuve ? Je n'en savais rien. Mais aujourd'hui, j'étais là. Conduit par ses indications, ses souvenirs, ses histoires et son odeur, j'étais arrivé sur Horse-Wild. Et aujourd'hui, enfin, j'allais me blottir à nouveau dans ses crins et humer sa douce senteur. Celle de ma mère. Celle d'Isba.

Sous le vent assez doux, j'avais marché longtemps, traversant une forêt aux arbres gigantesques, passant devant une maison abandonnée, pataugeant dans la boue et sous la pluie, sautant par-dessus un ruisseau dont on ne voyait pas le fond... Et je m'étais trouvé face à une grille. Le vent sifflait plus fort, maintenant. La neige qui commençait à fondre découvrait des fleurs magnifiques. Des rouges, des bleues, des jaunes et des blanches, comme ma mère. Je n'en cueillais pas, trop impatient de la voir. Je ne voulais pas perdre une seule seconde. Je poussais doucement la grille qui avait été à demi refermée par le vent et j'arrivais sur un chemin sec. Je regardais autour de moi. Des pierres de marbre gris ou beige se dressaient autour de moi, partout. Un frisson me parcourut l'échine lorsque je réalisais dans quel genre d'endroit je me trouvais ; j'étais au beau milieu d'un immense cimetière. Qu'est-ce que ma mère pouvait-elle bien y faire ? Il faisait sombre, aussi restais-je aux aguets. Je fis un pas en avant, lorsque j'entendis le hululement d'une chouette, plus loin. Je me ravisais. Un corbeau croassa, prenant son envol depuis une très fine branche qui tomba juste à mes côtés. Je fis un écart et pensai à m'enfuir. "Je suis courageux. Je dois être courageux.", me répétai-je inlassablement en m'efforçant d'avancer. Un bruit, un crissement de sabots plus précisément, m'arracha à mes pensées. J'hésitai quelques instants, puis pris finalement le pas. Je passais entre les rangées de tombes d'un pas lent et hésitant, jetant un oeil aux tombes. J'appelais ma mère d'un ton un peu chevrotant. J'entendis à nouveau le bruit, non loin de moi. Lorsque je regardai, je vis une vieille jument pie. Elle sanglotait au-dessus d'une tombe, y déposait une fleur blanche. Comme ma mère. Je m'avançais timidement et osais un regard vers la tombe. Et le monde s'effondra autour de moi.

« Dîtes-moi que c'est une blague... », murmurai-je à l'intention de la jument pie.

Bientôt, des larmes dévalèrent mes joues. Je me mordais la langue, espérant que ce ne soit qu'un cauchemar. J'espérai que maman soit là, que maman me serre contre elle, que maman m'aime encore, toujours. Je murmurai des paroles incompréhensibles, et je perdis peu à peu mon sang-froid, me mettant à crier à l'aide, à appeler ma maman, pleurant.

« Maman, maman, tu ne peux pas être partie. Non, non ! »

Sans un mot de plus, je fis volte-face et partis au grand galop, pleurant et fuyant cet endroit de malheur. J'y reviendrai certainement plus tard, lorsque je serai prête à affronter la vision de la pierre tombale portant le nom de ma mère, en lettres dorées. Oui, je reviendrai. Mais pas aujourd'hui, je ne suis pas prêt à digérer cela...